Поэт и Истина

Порою Истину надменно
Воспринимаем мы едва,
И возражений глупых, пена,
Преображается в слова

Они сластят и угрожают
Но только Истины уют,
Слова пустые не рождают
И в рифме мусором плывут

Все кроме Истины вторично
А мы играем ей в футбол,
Не любят Истину обычно -
Политики и слабый пол

Среди Добра и Зла - полярность
Мы совмещаем, а потом,
Гнобим себя за популярность
Пред ликом Истины, кнутом

Сурово Библия вещает
И нагнетает боль и грусть,
Жаль, только то, за что прощает
Нас Бог, мы знаем наизусть

Нет слова, "Истина", дороже,
Хоть так порой охота - врать,
Поэту все простится, может,
Но, если есть - за что прощать...