Лишь в своей сказки я герой,
И грустно думать мне порой,
Что в жизни нашей не простой,
Я лишь соринка не герой,
Которых тысячи на свете,
У которых будут дети.
Проживут они не много,
И придет к концу дорога,
И мне её не избежать,
Но я не буду унывать.

Сижу в стенах совсем один,
Печальный вид с собой един
И грусти дух блуждает тут.
Блуждает ищет что-то тут
И видно это заслужил,
Что я теперь совсем один.
Лишь вид зеркал я лицезрел,
По их вене и побелел.
Сижу в стенах совсем один,
Печальный вид с собой един.

Под проливным стою дождем,
Не накрываюсь я зонтом
И капли падают с небес.
Прекрасной осени завес
От суеты, людского нрава,
Что попусту меня достало.
Я лучше тихо отдохну,
На лавку сяду, посмотрю,
Как люди ходят в суете,
А может быть и кто в тоске.
А я с улыбкой все сижу,
Осенний дух благодарю
За дивный день и сладкий аромат.
Осеннему дождю всегда я рад,
Он вдохновляет разум мой
Своею странною порой.

Одеялом укроюсь, закрою глаза.
Увижу я сон, где другая Земля,
Где нету ни ссоры, ни криков людей,
Где добрые люди встречают людей,
Где звери добры и где все процветает.
Земля там прекрасна и жизнь расцветает
И тут просыпаюсь я с давней тоской,
Почему этот мир совсем не такой…

Лишь своей сказки я герой.
И грустно думать мне порой,
Что в жизни нашей не простой
Я лишь соринка не герой,
Которых тысячи на свете,
У которых будут дети
Проживут они не много
И придет к концу дорога.
И мне её не избежать,
Но я не буду унывать.

Что случилось с этим миром?
Будто мрак его пленил
И безжалостною силой,
Гнев и страх в него вселил.
В мире все переменилось,
Не осталось и следа
От того что раньше было,
Не поёт теперь душа.
Все давно в мире прогнило,
Но остались в мире люди,
Что хотят увидеть свет,
Пробиваясь сквозь недуги,
Сами в мир несут тот свет.

Я пишу тебе письмо,
Может быть, дойдёт оно,
А возможно не дойдёт,
Тут печаль меня возьмет.
Нет ответа, нет письма,
"Может, бросила меня?"
Я задам себе вопрос,
Ну а жизнь вся под откос.
Я в порту уж пару лет,
Я сижу и жду ответ.

А сколько мне осталось жить?
О чем подумать? Что забыть?
Минувших дней уж не вернешь,
А время лечит – это ложь!
Ведь шрам до смерти не сойдет,
А может быть и кость прожжет.
И даже на земле сырой,
Минувших дней вернется боль.