Если не думать о Смерти,
То о чём думать тогда?
Горько космический ветер
Плачет в ночных проводах.
Что же ты плачешь, бедняга? -
Душе мне рвёшь на куски...
А предо мною бумага -
Я напишу две строки.
После ещё пара строчек,
Так и рождается стих,
Что появляется ночью
Ни для себя - для других.
Вирши прочтёт мой читатель! -
Ведь на родном языке...
Пусть не знаком мне приятель,
Да и живёт вдалеке.
Только ведь это неважно,
Если протянута нить,
Что на листочке бумажном
Может людей породнить.
Духа родство - это свято,
Кровного крепче оно.
Памяти наши и даты
Спаяны нынче в одно...
Ветер затих понемногу -
Больше не плачет в тиши,
Ну так и, слава ведь Богу,
Да и бальзам для души.
Лист отложу я в сторонку,
Выложу стих в интернет -
Так и творит для потомков
Нынешний русский поэт.

Люди, как зёрна у Бога в горсти…
Где ты небес синева?
Я не уверен, что надо плести
Миру живые слова.
- Как не уверен? Ведь ты же поэт.
Кто же сплетёт их тогда?
Если с утра не наступит рассвет,
Будет большая беда.
Жуть запредельная – вечная ночь:
Нет нам спасенья, хоть плачь.
Даже Господь не сумеет помочь.
Время – жестокий палач.
Но и без времени тоже нельзя
Людям в космической мгле,
Ибо оно, то щадя, то казня,
Держит нас всех на Земле. –
Может быть, всё же наступит рассвет,
Если сплету я слова?
Всё-таки я в этом Мире поэт,
Да и душа ведь жива.
Боже, людей сыпь на Землю зерном,
Выпустив нас из горсти.
Видишь, я снова сижу за столом –
Стих начинаю плести.

"... мы русские, не россияне" (Туманова Вера)

Да нет, мадам, мы россияне,
Хотя и русские, конечно,
Но если сами Вы "в тумане",
То это, видимо, навечно.
Я с Вами спорил бы, однако,
Вы не поэт и не историк -
От ваших виршей тянет плакать
Или смеяться - аж "до колик".
Нет, я не злюсь! - На Вас мне злиться,
Наверно, было бы нелепо:
Иного я полёта птица
И знаю разницу меж небом
И крышей ветхого сарая,
Где через дырку видно звёзды...
Рождённый ползать - не летает,
Да и мечтать об этом поздно.

В городе Энске осень,
Холод и злая ночь.
Мы ни о чём не просим –
Некому нам помочь.
Мы ничего не помним,
Словно обречены.
Души тоскою полним –
Для неё рождены.
Мы ничего не знаем,
Просто живём, как спим,
И во сне бредим раем,
Словно туда летим.
Мы ни во что не верим –
Вера наша мертва.
Духа закрыты двери –
Тупо бубним слова.
Господи, что за мука
В городе Энске жить…
Тише. Молчи. Ни звука.
Некого нам винить.

Гармония классического лада
Утеряна и не найти её,
А может и искать её не надо,
Тогда зачем же творчество моё?
В своих стихах, идущий ниоткуда,
Стремящийся вернуться в никуда,
Я иногда почти, что верю в чудо
И знаю, что ведёт меня звезда –
Не та, что в небе светит обречённо
Далёким светом мёртво-ледяным,
А та, что отражается стозвонно
В глуби веков, чей дух неуловим.
Ищу слова, ведь смысла нет в молчанье
И это будут лучшие слова:
Они преодолеют тьму страданья
И скажут мне: Поэзия жива.

Всё проходит в этом Мире,
Только память остаётся:
Нитью вслед за мною вьётся -
Я блуждаю по квартире
И смотрю в окно устало,
Где ночное звёзд свеченье -
Их тревожащее пенье
Меня до сердца достало.
Сердца слышен зов далёкий.
Вспоминая всё, что было...
Память сердца не остыла
В этой жизни одинокой.
Угольками память тлеет,
Душу мне она тревожит
И никто мне не поможет,
Потому что не сумеет,
Даже если вдруг захочет
Поступить светло и мудро...
Всё проходит ранним утром
Из того, что помнил ночью.

Бывает такая минута:
Становится трудно дышать
И словно прыгун с парашютом
На землю стремится душа.
Хотя душе надо б на небо,
Чтоб вольною птицей лететь,
Не помня про поиски хлеба,
Забыв на мгновенье про Смерть.
Но словно бы тянут вериги
Иль с камнем на шее - ко дну
Прочитаны многие книги,
А надо бы знать лишь одну,
Где сказано вещее Слово
О судьбах Земли голубой
И духу даётся основа,
Чьё имя зовётся "Любовь".

А если я брошу Луну, как мячик,
Ударив о Землю, что было силы -
Луне станет больно, она заплачет
И тихо спросит: "За что же, мой милый,
Меня с высоты ты небесной сбросил -
Ведь разве меж нами было плохое?",
И после вопроса душа, как в осень
Уйдёт, и мне вдруг не станет покоя,
Но будет так грустно и одиноко,
Как будто друг лучший был мной потерян,
И тут я пойму, что Судьба жестока -
На радость всем сплетникам, злым тетерям.
А, впрочем, что о них думать сегодня? -
Ведь жалко же времени на пустое.
Я в мыслях отправлю их в преисподнюю
И попросту наглухо дверь закрою.