Пусть, не поэт я – так – самоучка.
Пусть, рифма моя – словно дворовая, хромая сучка.
Что мне терять? – плевать на бдительность;
Вспарю; раскроЮ, словом своим корявым, нашу действительность.
Хлынет дерьмо – жрите, лакайте в погонах твари.
И Сергея, Магнитского кровь – красная, вместо кетчупа Кари.
Нет, не поэт! – не скрыться, не спрятаться за гневом народным.
Но я и там, за решёткой, буду; я и там останусь свободным.
Ну, а коль сожмётся, свобода моя, до краёв, до размеров неподвижного тела;
Пусть, кто-то скажет: Поэт, не иначе – умирать молодыми – обычное, среди Поэтов, дело.