Я просто заболел, а не устал,
И не под силу вылечить меня
Ни богу, ни врачу, загнал
Я слишком глубоко себя.
Нестройно пальцы рвут железо,
Наверное оглох, ослеп и вышел
Какой-то смутный образ врезал
Которого не вижу и не слышу.
А боль злорадствует в пока
Еще довольно юном теле
Толкает дура дурака
К еще одной безрадостной потере.
Влечение – как боль, как зло,
Любовь - как эгоизм – навеки
Как хочется, что б все прошло,
Но жалость давит слёзами на веки.


24.11.08

Я наверное все таки умер,
Выпил, забылся, упал.
Только жаль не в любимые руки,
Если б знал, если б знал…

До чего же порою обидно,
Что вот так, никому, никогда,
Безнадежно не нужен. Как стыдно,
Что жалею себя дурака.

Игрой ты называешь то, во что ты можешь проиграть,
Лишь то, во что не проиграешь готов отчаянно играть.

Я люблю умирать рано утром,
Я люблю открывать двери закрытые плотно,
Я люблю любить почему-то,
Я люблю любить кого-то.

И стараюсь быть не похожим
На стандартные формы привычек
Не расскрашеных, блеклых прохожих,
Не имеющих даже отличий.

Я стараюсь быть кем-то поглубже,
Глубину измеряя совестью,
С каждым днем становясь каплю лучше,
Из рассказа становясь повестью.