НАМ ИЗВЕСНЫ ШЕДЭВРЫ ПОЭТОВ, ЧТО ВЕКАМИ ТВОРИЛИ СТИХИ, НО НАВЕРНО НИКТО НА СВЕТЕ НЕ ПРОЧТЕТ СОТВОРЕНЬЯ МОИ. ВСЕ ПИСАЛИ ПРО ВЕЛИЧЬ СКАЛ, ПРО ЛЮБОВЬ И СЕРДЕЧНЫЕ ЧУВСТВА, НО НИКТО НИКОГДА НЕ ПИСАЛ ЧТО ПИШУ Я КОГДА МНЕ ГРУСТНО. МОЖЕТ КАЖДЫЙ ИЗ НАС ЧИТАЛ, ПРО ЗЕЛЕНЫЕ ГОРЫ И СКЛОНЫ, НО НИКТО НИКОГДА НЕ ПИСАЛ ПРО ПЕЙЗАЖ С МОЕГО БАЛКОНА. МОЖЕТ МНОГО ЕЩЕ НАПИШУТ О ЛЕСАХ И КРУТЫХ БЕРЕГАХ, НО НИКТО НИКОГДА НЕ ОТИЩЕТ МОИ ЧУВСТВА В МОИХ РЯДКАХ.
Никто, никогда тебя, как я не полюбит И никто не скажет все, что я говорю Никто, никогда тебя не забудет И никто не споет о тебе так, как я спою. Ты поймешь это после, когда потеряешь Но еще будешь
Никто не знает, как я по тебе скучаю Думаю, надеюсь и умираю. Как постоянно в мыслях тебя представляю, Мечтаю, вспоминаю и умиляю. Никто не знает, как я тебя люблю, Что только одним я тобой живу
Не хочу жить в этом мире. И вновь возникает вопрос! Почему я хочу сделать больно Людям близким не только родством? Чего не хватает для счастья? Для веры в себя и в любовь? Почему не хочу, чтобы
Письма, письма - пустые конверты, Отправляю опять в никуда… Те, кому адресованы письма, Не ответят уже никогда… Те слова, что сказать я хотела, Не услышит никто, не прочтет. Жаль, что многого я не