Булгаковщина...

Под утро пришла. Вся такая несвежая.
--Ну, что же, ты милая? Где ,ты, была?
--Летала! Летаю по небу теперь же я.
Неужто, подумал ты с кем-то спала!

Ух, врушка! Ух, милая ведьма проклятая!
Надорвано платье. Растрёпанный вид.
А в комнате рядом лежит на кровати-то
Пяти лет сынишка и сладко сопит.

--А что за метёлка на лоджии спрятана?
--Ковер-самолёт, не метёлка! Метла!
--Ты хочешь сказать, что у нас по-Булгакову?
Ты, может быть, с Мастером где-то спала?

...вот в полночь на лоджию дверь открывается...
Врывается в небо моя на метле!
Я грустно смотрю как она упивается...
Лишь толькоб вернулась она на заре...