«…Будет петь холодный одинокий ветер. Я пойду тропою своего забвенья…» Погода сегодня необычно тёплая для первого месяца весны, поэтому на улице крайне много людей. По их походке и лицам видно, что они гуляют, дышат и наслаждаются теплом. Большинство этих людей закончили свою работу, и не особенно спешат домой. Вечер пятницы. Весна. Теплый ветер и мягкий свет. Краски закатного неба может омрачить лишь непонятная материя под ногами. Пахнущая мокрой почвой, экскрементами и разной химией жижа измазала мою любимую обувь цвета слоновой кости. Но я сдерживаю желание в себе нагнуться и вытереть капли грязи. Мне всегда казались жалкими и мелочными подобные выходки. Да и грязь сейчас не самое главное. Главное раскатистые градиенты неба с лёгкими мазками розовых облаков, больше похожих на следы неаккуратного художника, который по глупости уронил кисть на холст с ровным идеальным переходом тонов, которые сами по себе абсолютно самодостаточны. Закат и музыка… музыка, усиливающая душевный трепет перед громадой неба… если бы душа могла звенеть… звенеть в унисон ровному пению небес. И страшно лишь одно, страшно, что душа оторвется и будет поглощена этим безмолвным колебанием. Глаза направлены вверх… на секунду вниз, под ноги. Грязь… нужно обойти. Глаза чуть выше. Машина. Место пассажира занято. Капюшон. Похожие черты лица… Лёгкий озноб. Ожившие в памяти ощущения… без картинок или привязки к каким-то событиям. Колючие мурашки. Запах ароматизатора… такой живой запах, словно я могу потрогать его руками. Чувствую сокращение внутри чего-то несуществующего, чего-то не физического. Мягкий свет в салоне вспоминается необычно живым. Материал обивки. Чувства. Скорбная тоска… и легкая обида, но больше похожая на сожаление: жаль упущенные возможности. Череда событий. Столько лет… даже смешно… Небо оглушило своим звоном и поглотило меня.
Параллель и уставшие в зеркале лица, На нас смотрят, желая во сны превратиться, Будто просят о помощи – освободите, Но мне страшно, хоть жаль их, мне страшно, поймите… И во мне та же боль, что их
Имеет место быть, порою грусть, У нас в сердцах Обида! На кого?! Уйдёт пусть. Что человек несёт в годах? Перенесёт на плечи гОру, Что сам себе тогда взвалил И сам себя давил
Грустно. Зима. Снег за окном, сыплет и сыплет хлопья кругом белым налетом ложится зима, что же поделать мир кутерьма. Люди гуляют здесь в унисон, снежинки ложатся им в капюшон, красиво вокруг,
Тобольские огни. В огнях Никольский взвоз! Сейчас не говори и мне не отвечай. В душе горит свеча и обжигает воск, И слезы, и любовь, и нежность, и печаль. И край родной земли, где я стою с тобой, И