О Есенине

Может сон или всё же пригрезилось
В горле ком и застряли слова,
Неужели Есенин повесился?
По Руси прокатилась молва.
Не успел он пожить. Не состарился.
Сердце рвал за любимую Русь.
От ночных кутежей он измаялся,
Накатила унылая грусть.
А его так любили все женщины,
Бесшабашный он был хулиган.
Хоть стихами на славу - повенчанный,
Но пропащий... ведь слава - дурман?
Он искал лишь любви и признания,
Глупо тратя талант в кабаках.
А быть может, имел он призвание -
Скандалистом остаться в стихах?
Но природа сама всё исправила,
Не забыт, а читаем людьми.
Да и слава его не оставила
Ведь искал он спасенье в любви.
Он в стихах задыхался без нежности,
И ночами ему не спалось,
В нём был дух - деревенской мятежности,
А на ложь - и бунтарская злость.
Замирала толпа его, слушая,
Утонув в синеве его глаз.
Раз, за разом встречая с радушием -
Волшебство его бархатных фраз.
Где про ситец берёз всё подмечено...
И как с клёнов листвы - льётся медь.
И про будущее, что намечено -
Под иконами лечь умереть.
Вот и всё. Строки кровью написаны,
Скоро тьма и мазком ляжет грим...
Он ведь сам сочинил эти истины,
Видно знал, что уйдёт молодым.
Но не канул талант в омут вечности,
Что был Свыше подарен судьбой.
...Хоть кричали мальчишки – газетчики,
Что Есенин покончил с собой!

Я не знаю, как рождаются великие поэты,— тайна сия велика есть,— но почему они рождаются, я знаю.
Их рождают, конечно же, великие события, социальные потрясения, революционные эпохи, но и еще страстная любовь к беспредельным просторам родных полей и "неисчерпаемая печаль".