Один приятель мой, поэт...

Один приятель мой, поэт,
Поймал средь ночи озаренье:
Решил супруге посвященье
Сложить в расцвете зрелых лет.

Вдруг захотелось ей сказать,
Как много было пережито,
Но всё плохое позабыто,
И время – верить и мечтать.

Раскрыл потёртый свой блокнот,
Но тщетно ждал идей от Музы.
И стало творчество обузой,
Сродни пути на эшафот.

Нашёл он в разуме слова
И срифмовал неплохо фразы,
Но как десятки вольт без фазы –
Без чувств поэзия мертва.

Когда стал серым небосвод,
Перечитал своё творенье
И замер. Что за наважденье…
Часы замедлили свой ход…

Смотрел на старенький листок,
Что выпал как-то ненароком.
Мой друг и сам не помнил толком,
Как сохранить его здесь смог.

На нём – давнишние стихи,
Что он писал своей любимой,
Доселе в памяти хранимой,
Хотя, те дни и далеки.

И что ни строчка – то огонь
Красивых искренних признаний,
И трепет светлых ожиданий,
И нескончаемая боль…

Там ласка милых женских рук,
И губ волнующих услада,
И жёлтый танец листопада,
И слёзы длительных разлук.

Там жизнь бурлит, играет кровь,
И солнцем каждый слог искрится,
От счастья радостные лица,
И в каждой буковке – любовь.

Приятель мой в тот миг прозрел,
Перечеркнув труды ночные.
Не завершил тот стих поныне –
Солгать себе он не сумел.