Письмо из Сталинграда

Попало письмо в мои руки,
Немецкий писал офицер:
Война - это страшные муки,
Но рад, что пока ещё цел.
Пишу моя милая Гретхен
С восточного фронта тебе
В затишья момент (здесь он редкий)
Я несколько слов о себе.
Узнал, что есть ад в Сталинграде,
Где кровь, много грязи и вши.
А раньше мечтал о параде -
В Москве. Но туда не дошли.
Дойдём мы теперь уж едва ли,
Упёрся советский солдат.
Мы разве в Берлине мечтали
Попасть в преисподнюю? В ад!
А раньше мы браво шагали,
На шествии факелы жгли!
И в грязь мы Европу втоптали,
Вот так покорив полземли.
Но здесь все без устали бьются -
За дом, за этаж, за подвал.
И в плен никогда не сдаются,
Здесь лётчик без ног воевал!
Раздевшись в мороз до тельняшек,
В атаку матросы идут!
От страха, по телу мурашки...
Из стали - все русские тут.
А если идут в штыковую...
Мурашки бегут по спине.
Не дай Бог мне участь такую
Изведать тот бой на себе.
Ты просишь прислать тебе шубку
В России красивый, мол, мех.
Я сразу не понял ту шутку
Здесь смерть! Не до глупых утех.
Здесь в танках танкисты сгорая,
Свою проклинают судьбу.
(Вот так третий Рейх умирает)
Вернутся они, но в гробу.
А нас (от пехотного взвода)
Остался лишь я и солдат.
Письмо сорок третьего года.
Бомбёжка. Мороз. Сталинград.