Рука водила по траве, С листа срывая все росинки. Солнце рассыпало свет в игре, Словно желтые песчинки.
Но, не удержавшийся в гнезде, Упал на землю малый птенчик, Свой писк раняя в тишине, В траве ерошился младенчик.
Рука взяла его, слегка Погладив малыша по тонкой коже. И в дивный сад свой принеся, Определила ему ложе.
В скором времени птенец окреп, Стал он маленькой, но сильной птичкой. Взлетать над кронами - запрет, Но сердце птенчика - небес частичка.
... Вокруг гремели голоса: "Какой хорошенький!" "Ах! Диво птичка!" "А песнь его? Ах! Чудеса!" "Экое журчание водички!" "Такой забавный!" "Славный, милый!" "Как я люблю его! И песнь, и красоту!" "Но не слишком ли игривый? В саду опасно малышу..."
А птичка весело порхала В саду, свою радость щебеча. Но рука вдруг тело сжала, Во тьму, за стены, унеся.
Но славный птенчик не боялся. Рука была родной, и гладила любя. Ей с покорностью отдался, Страха в сердце не неся.
Вокруг взрастали прутьев стены. Растворилась в тень рука. В далекой узкой щели небо, А ещё дальше облака.
... Малыш притих, тонул он в ожидании, Что вернут ему зелёный луг. Мечты его бледнели, как в тумане. Не отводил он глаз от ржавых дуг.
За дугами разлита, словно море, Холодная, густая синева. Потому томилась птица в горе. Несчастная навечно пленена.
Иногда в дали мелькали руки, Иногда шептались голоса: "Где же дивной песни звуки?" Птичка опускала вниз глаза.
И время протекало незаметно, Уносились вдаль мечты. Вопрос остался без ответа. Лишь густели тьмы круги.
... У птички сердце заходилось, Когда в щели видела закаты дней. И воля в теле маленьком забилась, Готовая пролиться из очей.
Однажды в яростном и горестном стремлении, Метнулась птичка в щель сквозь тьму, Вонзившись в прутья, погрязла в исступлении, Прокляв свою никчёмную судьбу.
И в горестно-слезливой песне, Залился несчастный маленький малыш, То щебеча, то плача все свои протесты, Мечтая покорить высоты крыш.
И песнь его была настолько дивной, Что изумила вновь все голоса. Они опять галдят, шумят, а мимо Проносилась милая рука.
Но в шуме этом стало тихо. Исчезла в шуме красота. За окном молчало эхо. Птичка в клетке умерла.
А ко мне прилетела птичка Постучала в окно она Я впустил, а она спросила Как живёшь, как твои дела Всё пишу, я стихи и песни Напиши, тогда про меня Как к тебе, залетала в гости Как зовут то тебя,
Мне солнце светит в правый глаз, Моя рука лежит в кармане Сжимаю я пятнадцать строчек, Не дописавшего романа, Он не закончен потому, Что критик нужен Сильный, верный, Чтоб строки эти прочитав, Он